Cavaleiro De Jorge Sem Medo Nenhum ou Ah O Ópio De Ser Outra Pessoa Qualquer!

E assim chegou o a noite do dia mais importante da década para o Corinthians.

Depois da arbitragem extremamente caseira na primeira partida contra o Emelec – a qual os pseudocríticos da imprensa reagiram como “Libertadores é assim mesmo”.

Depois da falsa polêmica no primeiro jogo contra o Vasco – criada pela incompetente e cariocólatra Fox Sports e alimentada pelas azêmolas Mauro Cézar Pereira, Milton Neves e Cosme Rímoli –, quando o R7 fez até um quizz sobre "polêmicas do Corinthians com arbitragens".

E assim a imprensa foi alimentando o filão anti-/secador: o Corinthians nunca venceu o Emelec (só havia jogado uma vez contra, mas beleza), o Corinthians nunca venceu um campeão da Libertadores, o Corinthians nunca venceu um jogo na Vila Belmiro com gol de um jogador que possui macaca de estimação. No dia do segundo jogo contra o Vasco, por exemplo, havia seis matérias sobre o Timão no Uol, e todas, eu disse TODAS, eram negativas.

E assim chegamos ao primeiro jogo contra o Santos. A imprensa inteira já colocava o time da Baixada na final. Era favorito, era o futebol-arte, o Corinthians ia tremer, ninguém ia segurar o Neymar. Este, aliás, já dizia sonhar com uma final contra o Boca, para repetir o feito de Pelé, 50 anos antes.

A torcida do Santos, que já havia atirado ovos no ônibus do time na terça, jogado rojões dentro do campo quando o Corinthians estava reconhecendo o campo e soltado fogos em três turnos perto do hotel onde estava o timão, se comportou exatamente como os bolivianos que tanto criticou, jogando de copo d’água capacete da PM (!) no campo, usando os proibidos sinalizadores, apagando as luzes quando os goleiros foram se aquecer e usando, de um prédio das imediações, laser na vista do goleiro Cássio. Cuspiram no Tite.

Em campo, mais uma arbitragem vergonhosa:

- Logo no primeiro lance, Ganso chuta Alex e o árbitro marca fala (perigosíssima) para o Santos.

- Emerson Sheik sofre falta, quase pênalti, do ladinho da área, e o Juizão dá... tiro de meta! Peraí, ou foi falta ou foi escanteio, certo?

- Durval pisa em Jorge Henrique e fica por isso mesmo.

- Neymar dá pontapé em Castán e leva só amarelo. Devia ter sido expulso, mas claro que o juiz não ia expulsar o Queridinho, né.

- Sheik leva o segundo amarelo por fazer falta em um jogador que devia ter sido expulso no lance anterior.

- Apaga a luz misteriosamente quando o Alex estava atacando. Em toda a minha vida eu jamais vi algo tão patético e varzeano (com perdão à várzea, que é muito mais respeitosa).

Depois do jogo, Neymar falou que só um time jogou. Ganso disse que o Corinthians “achou um gol”. Laor, chorão, disse que o Corinthians estava sendo beneficiado por Mano Menezes (?!).

Segundo jogo, fatura liquidada, Neymar e Ganso insistiram que o Corinthians era retranqueiro, que fez gol na sorte e que o time havia dominado a partida. Muricy, idem. Na imprensa, nenhuma bateção de bumbo sobre a arbitragem, sobre a várzea que foi a Vila Belmiro, nadinha.

E assim o pânico dos rivais, secadores e antis vai aumentando. Serão dois jogos incríveis contra os xeneizes.

* * *

Agora deixa eu explicar qual a diferença entre o secador (o que todo torcedor de verdade tem a obrigação de ser) e o anti.

O anti, pra começar, não torce pro time dele. Ele torce contra o Timão. Na verdade, nem precisa ter um time: quantas pessoas não dizem por aí “ah eu torço contra o Corinthians”.

O anti é o são-paulino ou palmeirense que, numa semifinal Corinthians e Santos, torce para este em vez de desejar que caia um meteoro sobre o estádio.

É o são-paulino que eixo de acompanhar seu time na Copa do Brasil para tuitar xingamentos ao Corinthians contra o Emelec (e eu presenciei isso).

É o cara que sai de casa para ir a um bar cheio de corinthianos só para provocar (presenciei isso na estreia contra o Táchira, e quase saiu briga).

É o santista que apareceu na Globo, indo pra Montevidéu ver seu time na final da Libertadores, com uma faixa "chupa gambá".

É a torcida são-paulina que, em, Curitiba, com seu time jogando, ficou gritando que “Libertadores o Corinthians não tem” ou coisa assim (deu no Lance! isso).

É o flamenguista, botafoguense ou fluminense que torceu pelo Vasco.

É o cara que, na onda do Galvão Bueno, odeia argentino, mas torcerá pelo Boca (em vez de, novamente, desejar uma hecatombe nuclear nos dois jogos).

É o R7, o Uol e os comentaristas babacas que, por birra da Globo (que dá cartaz ao SCCP porque dá audiência) ou para explorar o filão secador/anti, inventam factoides, tabus e bobagens sobre o Corinthians a cada semana.

Acho que agora não dá mais pra usar aquele argumento das camisas Corinthians-Boca e Corinthians-Manchester como desculpa, né, tá tudo explicadinho aqui. Secar é dever cívico, ser anti é algo patético.

E vai Corinthians.
Que venha o Boca.

Todos os horizontes lhe acenavam da mesma maneira.

_Olá, como vai, tudo bem?

_Eu vou rindo, e você, tudo bem?

_Vou voltando, aliás, quem é você?

_Eu sou eu, ué. Mas também sou você. E você?

_Eu também sou eu, e também sou você. E agora?

_E agora tipo “o que faremos” ou “e neste momento quem é quem”?

_Tanto faz, acho. Na verdade sou o que sempre foi e sempre será.

_E eu, somente estive, nunca fui?

_Exatamente.

_Então quem sou eu?

_Você simplesmente não é.

_E você, então, quem pensa que é?

_Eu sou o seu eu do eterno retorno.

_Meu eu da ruína e do abismo?

_Eu sou seu eu do esquecimento.

_E eu, quem sou?

Toda casa tem um terreiro e uma mucama para lhe servir.

Preto pode lutar pelos seus direitos. Homossexual também pode. Desempregado, subempregado, sem-terra, sem-teto, idem. Crente, ateu, todo mundo pode e deve lutar por seus direitos. O índio pode. Estudante, classe média sofrida, qualquer fucking minoria (ou maioria) pode subir no caixote de maçã e bater bumbo. Até cigano pode reclamar do Houaiss. Todo mundo tem voz.

Porém, quando é a vez da mulher, sempre há uma má vontade, um escárnio excessivo, como se “ah, vocês já num votam, tomam pílula, trabalham, podem até se desquitar!, querem mais o quê?”.

Até as mulheres têm receio da data, afinal ninguém quer parecer uma balzaquiana com um ouriço em cada sovaco, um buço maior que o do Olívio Dutra e roupas mais feias que a da Simone de Beauvoir.

Nenhuma outra militância é tão estereotipada quanto a feminista. Ah, é só comércio. São mal amadas. Mulheres é que são machistas.

Agora imagina só uma mulher-preto, mulher-índio, mulher-crente.

Pois é.

O Dia Internacional da Mulher existe para a gente não esqueça de que ainda falta muito para que ele possa deixar de existir.

A verdade passa ao largo, como se não existisse.

Tem clichê que funciona tão bem que é inevitável.

Nossa esquerdíssima vive reclamando do PIG, da polarização PT vs. PSDB, da falta de mobilização da sociedade, etc. Daí, quando a dita oposição tem a chance, via internet, de se sobrepor à mídia tradicional, age do mesmo jeito que a Veja: mente, distorce, engana, manipula.

Depois do Bope vs. Índios de Belo Monte e do Churrascurumim, barrigas dignas de quadrigêmeos em Taubaté, vem o “massacre” no Pinheirinho.

Bom, primeiro que o caso já é grave por si só – nosso Gerente Chuchu expulsando a pauladas o pessoal das terras do Naji Nahas pra cobrar sua parte da massa falida, passando por cima da lei –; segundo, que tudo agora é “massacre”, né, seja no Pinheirinho, no Piauí ou na Cracolândia – como qualquer autoritário é nazista.

Essas generalizações banalizam a indignação e causam o tédio na sociedade, que acaba pensando “ah é tudo a mesma coisa isso aí” e não percebe as particularidades de cada problema.

Só no domingo, quando houve de fato a derrubada das moradias pela polícia, já houve “dezenas de mortos”, incluindo “uma grávida”, além da “prisão” de Ivan Valente e Eduardo Suplicy (que nem lá estavam).

É pra isso que vocês querem tanto a mídia e o poder? Pra fazer igual, só que com o sinal trocado? Espalhando "gatos-bonsai" feito uma tia-avó encaminhando hoax?

A má-fé é mal disfarçada por “argumentos” como “você duvida [de] que isso possa acontecer/ter acontecido?”, “você vai defender os policiais/madeireiros/tucanos/insira-aqui-seu-vilão/?”

Sério, esse é o tipo de coisa que sou obrigado a ouvir quando reclamo da irresponsabilidade que é fazer esse tipo de coisa. Se não prezam pela verdade, se não tão nem aí pra ética, que sejam ao menos pragmáticos e pensem que é um puta tiro no pé, visto que tira a credibilidade da coisa – e se esses partidos de oposição da posição, contra-tudo-que-tá-aí (PSOL, PSTU, PCO), não vão nunca governar nada mesmo, que ao menos joguem limpo, a imagem é o que lhes resta. Por enquanto.

Nós estamos criando falsos grandes times

Assim começava uma espécie de editorial de José Silvério, que “invadia” o espaço do programa Na Geral, naquela quinta-feira após o título da Copa do Brasil de 2009, que Corinthians conquistara sobre o Inter-RS, ganhando na bola e no pau, sem tomar conhecimento do adversário.

Em seu depoimento, o Pai do Gol fazia um mea culpa, em nome da imprensa esportiva, sobre essa necessidade de inventar “o melhor elenco do país” a cada ano. Ele citava caso do próprio Internacional: fizera mais de 100 gols no Gauchão daquele ano, mas contra quem? Uma coisa é pegar os coitados do Brasil de Pelotas, que havia perdido jogadores importantes num acidente de trânsito, e enfiar 8 a 0. Outra é pegar o SCCP, que vinha invicto no muito mais difícil Paulistão (aquele Corinthians com certeza era o melhor time do país). Deu no que deu: aos 20min do primeiro tempo da segunda partida a fatura já estava liquidada.

E assim, faz quase dez anos que Inter e Cruzeiro já começam favoritos qualquer campeonato, mesmo com vexames como tomar coco do Mazembe e do lixão do Peñarol (em casa, de virada), ou perder uma Libertadores, também de virada e também em casa, para o fraco Estudiantes.

Com o Santos foi a mesma coisa: ganhou o Paulista mais chato de todos os tempos, em que 20 equipes se arrastaram por cinco meses, para então se classificarem oito, depois quatro, e aí a tediosa final com um Corinthians desanimado pós-Tolima, sem confiança, e ainda em restruturação. Mesmo assim, o gol do Neymar só saiu com um frangaço de Júlio Cesar.

Depois veio a Libertadores mais fácil desde 1981 (aquela em que argentinos e uruguaios caíram fora na primeira fase e o Atlético-MG foi operado pelo “flapito”, culminando com Flamengo jogando mata-matas contra Jorge Wilstermann, Deportivo Táchira e Cobreloa). Tem culpa o Santos? Nenhuma. Enfrentou quem veio e venceu. Só que, após quase nem passar da primeira fase, o muricybol apresentado contra adversários fracos, incluindo mexicanos de má vontade, deu a falsa impressão de “melhor time da América”.

Desde então o time entrou numa redoma, respaldado pela mesma lambeção de saco midiática que alça qualquer pivete a ídolo da seleção, a mesma que os protege, passa a mão na cabeça, condescendente até nos maiores vexames canarinho. São popstars, comem todas, bebem todas, têm iates, vão a mil baladas, são garotos-propaganda. E o futebol vai ficando em segundo, terceiro plano.

O problema é que na Europa não é assim. Veja Messi: sua humildade é reforçada por ele não ser incensado como Neymar é aqui, por exemplo. É cobrado tanto no Barcelona quanto na Argentina. Talvez por questão cultural, talvez por haver tantos craques por lá.

O fato é que, enquanto o Barça continuou treinando, se aperfeiçoando, buscando reforços, jogando Espanhol, Copa do Rei e Champions League, o Santos deitou-se na fama e abiu mão do dificílimo Brasileirão, sob a desculpa de se preparar para o Mundial.

Claro que deixá-lo de lado durante as finais da Libertadores era essencial; mas houve o ano inteiro depois, senão para tentar o título, manter o time “ligado”. Disputar, durante mais de meio ano, contra times fortes como São Paulo, Corinthians, Vasco, Flamengo e Fluminense, mais do que deixar o time cansado, deixá-lo-ia preparado minimamente para a pedreira que viria; haveria tempo para testar jogadores e esquemas táticos. Mais do que isso: as dificuldades mostrariam que as facilidades do primeiro semestre eram enganosas, o Santos não era tão melhor que o resto (discuto até se é o melhor time do Brasil mesmo, mas enfim).

Ficou óbvio que Muricy não preparou ninguém para o que viria. Parece que sequer estudou o adversário. Houve cinco meses para preparar o time, e ele me vem com três zagueiros. Só. A grande mudança, após meio ano de suposta preparação, foram três fucking zagueiros. Já os jogadores parecem ter acreditado na imprensa esportiva daqui, que, salvo pouquíssimas exceções, coisa de dois ou três mais lúcidos, diziam que o melhor time do país e do continente tinha chances de vencer sim, de jogar de igual pra igual, e que Neymar ia mostrar ao mundo, no duelo com Messi, que era o melhor.

Veio o jogo e as expressões de pânico de Danilo, Dracena e Durval, o DDD, mostravam a realidade: os "Meninos da Vila”, que são é um bando de véios refugados e outras equipes, caíram no conto da mídia e acharam que Puyol era grosso, era só marcar o Messi e Piqué nem era tudo isso. Veio o massacre catalão e os caiçaras pareciam esperar que Neymar resolvesse sozinho. Borges ficou isolado, Arouca não foi visto durante o jogo e Ganso foi displicente, pensando mais no dinheiro que na bola.

Pano rápido. A mesma imprensa agora ressaltava que o Santos era “só um time” (ué, seria o quê?) e o Barcelona, coisa de outro mundo, desrespeitando todo o trabalho de base do clube e toda a insistência de Guardiola em montar aquele esquema de carrossel. A vitória ficou parecendo um acaso, pra quem via o jogo no Brasil. “Ah, não tinha o que fazer”. Emprego fácil esse o de comentarista esportivo, não requer a menor coerência.

O fato é que qualquer time de ponta do Brasil, o Corinthians, por exemplo, com mais poder de marcação E VONTADE DE VENCER teria dado mais jogo. Provavelmente também seria goleado, mas não ficaria assistindo ao jogo entre o terror e a reverência.

Fica a lição pro jornalismo esportivo: estudem, meus caros, pois quase todo o elenco do Barça é montado na base, não é só questão de grana, é seriedade, é trabalho. Parem de iludir o menino Neymar, que ontem viu o bem que fez em ficar no Brasil dando rolinho nos coitados do Santo André. E chega de ficar passando a mão na cabeça dos jogadores, como se fossem pré-adolescentes. Futebol é jogo de homem.

As desculpas foram deprimentes: Muricy, cheio de marra, disse que a derrota não tinha nenhum peso. Edu Dracena, “nós demos nosso melhor”. Porra, você fica cinco meses se preparando (em tese) pra tomar dois gols em 20min, sem nem tocar na bola, e tá tudo bem?

Neymar, que havia poucos meses falara que o Santos tinha “encantado a América” (não, você é que tinha, seu time foi uma retranca feia de doer, que esperava sua resolução mágica) teve o choque de realidade de quem aprendeu o que era encanto de verdade.

Sim, foi vexame. Não pelo placar, mas pela postura. Do time e da imprensa. Menos mal que a torcida, que eu saiba, não embarcou nesse oba-oba em nenhum momento. Que mude essa cultura de que atletas e técnicos vencedores são intocáveis e jamais erram, jamais podem ser cobrados. E viva o Barça, provável melhor time de todos os tempos.

Os homens e os deuses são a mesma aposta.

[Finalzinho de 2010.]

[18h26min] Eu acordava de um sonho e ia comer batatas cozidas com atum, tipo aquelas saladas frias, enquanto esperava uma carne fritar. Enquanto isso lembrava de um sonho dentro de um sonho, no qual eu sonhava³ com uma Morte solene feito a d’O Sétimo Selo, com a aparência de uma carta de tarô, dizendo que ela era puríssima e verdadeira, e o homem mera imitação porque Deus nos fez simulacro dele mesmo, e mais, do Adão, do ser primordial. [18h27min]

Só sei que, ao redor, tudo era silêncio e treva.

[Final de 2010]

Sonhei que estava num terreno baldio bem extenso, com mais uma pessoa, quando começamos a ouvir uma voz sombria repetir inexoravelmente “qualquer dia é sexta-feira, qualquer hora é meia-noite”, quando veio correndo, do horizonte para a nossa direção, uma criatura monstruosa, quimérica, com partes de lobo, demônio e outros bichos. Começamos a correr em fuga, pulando arbustos, muretas e arames, até que essa pessoa que estava comigo e foi apanhada. Eu, covarde, para não morrer, comecei a entoar o coro maldito também. Apareceram então os caras da minha banda e mais uns amigos, e íamos fazer um show, acho. Um dos caras falava muito sobre nós, quando chegamos numa parte do terreno em que havia uma espécie de muro de vidro, com vários negros e três mulheres com roupas africanas, fossem de uma tribo ou dançarinas típicas. Elas pegaram nas minhas mãos, ficaram esfregando os dedos nos meus enquanto me faziam girar numa ciranda ao som de outro cântico estranho, com um nome que parecia ser de dança tribal. Deixei-me levar e enlevar, até perceber que meus dedos estavam inchadíssimos, grudados, queimados e grudados. Doíam demais! – e como eu iria fazer o tal show? Um dos meus amigos foi procurar ajuda no que parecia ser a praça central da cidade, mas eu só pensava em um bebedouro para molhar aquelas queimaduras. Então lavei aquelas mãos deformadas e desci escadas obscuras para não sei onde.

.Ph’nglui mglw’nafh Cthulhu R’lyeh wgah’nagl fhtagn.

[Últimos dias de dezembro de 2010]

Sonhei que estava num cenário típico das histórias de HP Lovecraft, mais precisamente Sombras Perdidas No Tempo. Aquelas coisas gigantescas, descomunais, em arquiteturas de pesadelo, ciclópicas e gotejantes, de pavor e aflição cósmica, criptografias monstruosas anunciando o inevitável despertar dos Grandes Antigos. E quer saber? Foi mais divertido, bem mais, do que aqueles sonhos em que você tenta resolver coisas do período de vigília… e também não consegue.

And in confusing anger, they fall so low.

[Último trimestre de 2010.]

[14h53min] Uma noite dessas sonhei que estava em uma estação de trem, uma que eu costumava freqüentar, quando, ao amanhecer, o sistema de som anunciou que havia um maníaco atacando mulheres em outra linha. Eu ficava te esperando, você não aparecia, eu me preocupava, até que você chegava e sentava, em silêncio, ao meu lado no trem. O vagão, que estava cheio de seres obscuros e indefinidos, feito aquele bicho preto do trem que a Chihiro pega no final do filme (a parte mais intrigantemente bela), parava em uma estação, as portas abriam e assim permaneciam por tempo suficiente para que eu pudesse ver, nos trilhos, uma criança deformada, com vestidinho de menina e cabeça virada feito a Linda Blair possuída, mas com um sorriso demente, perverso, diabólico, andando enviesada pela via permanente e batendo a cabeça deliberadamente nos dormentes, repetidamente. Então ela raspava as mãos nos pedregulhos até que os dedos virassem uma pasta sanguinolenta, e assim também infinitas vezes. A porta se fechava, começava uma briga entre os seres indefinidos. Eu olhava sua bolsa, dela escorria uma meleca: era o sumo de frutos apodrecidos que você carregava. A briga então me tomava: eu era atingido em cheio por um extintor de incêndio, que fazia jorrar meu sangue ao abrir meu crânio e fazer pender meu maxilar. Antes que o pesadelo acabasse eu ainda permanecia uns instantes, desfigurado, tentando entender tudo aquilo. [14h58min]

Fascistas de direita, fascistas de esquerda

O bom/ruim das redes sociais é que um assunto se desgasta tanto, mas TANTO, em poucos dias, com o turbilhão de programas alternativos no YouTube, blogueiros ~formadores de opinião~, escrevinhadores de notas no Facebook e guerrilheiros de Twitter é tamanha que poupa este blog (e seu saco) de muito palpite meu.

Eu ia falar da USP, depois da maconha, depois da PM, mas em dois ou três dias eu já não aguentava mais a irracionalidade dos dois lados nem a profusão de vídeos e textos com A VERDADE SOBRE ___________ (complete com a polêmica de sua preferência).

É aluno, professor, político, policial, todo mundo desesperado pra se mostrar cabeça-feita, “Ei, eu tenho uma opinião, não sou manipulado!”. E, até que a imprensa, a mesma que todos amam odiar, consiga apurar fatos (após desviar das pedras reais e virtuais) e apurar as coisas até com certo atraso (em termos de internet), porém com embasamento e FATOS (basta notar a diferença entre este e este texto em relação ao resto), fica esse rebosteio todo.

Não vou chutar cachorro morto – no caso, quem clamou por Lula no SUS, Bope no Congresso, simples remoção de mendigos e viciados pra PQP, ROTA na FFLCH. O negócio aqui são as nuances, sempre mais perigosas.

Disso, ficam alguns postulados lamentáveis:

1. A esquerda exige uma venda casada.

Você precisa necessariamente abraçar umas porras de bandeiras que sei lá quem decidiu que são obrigatórias para a obtenção do diploma esquerdista: tem que apoiar maconha, movimento estudantil, feminismo, Cuba, etc., caso contrário (não pode nem questionar, hein), você vira “direitão enrustido”.

2. O preconceito são os outros.

Não pode fala que maconheiro financia o tráfico, que feministas são intransigentes ou que o movimento estudantil é coisa de vagabundo; mas falar que PM é tudo cuzão, que os antidroga são moralistas ou que os detratores da USP têm inveja é OK.

3. A imprensa é sempre reduzida ao absurdo.

Tal como a PM, a imprensa é evocada quando ELES querem: “Durante essa ação, a moradia estudantil (CRUSP) foi sitiada com o uso de gás lacrimogêneo e um enorme aparato policial. Paralelamente, as tropas da polícia levaram a cabo a desocupação do prédio da reitoria, impedindo que a imprensa acompanhasse os momentos decisivos da operação.”.

Ué, a imprensa foi | é | será hostilizada por eles, em quaisquer manifestações. Tudo é reduzido a Globo e Veja. Então fiquem com a incrível cobertura dos próprios estudantes. E pensar que, de longe, os melhores textos foram da Carta Capital e da Época, ou seja, jornalistas.

Essa baderna, essa desunião e esse despreparo mostram porque, no fim, é sempre a Direita que acaba mandando nos destinos do país. Eles sempre estão unidos pelo bem comum (deles), o poder, enquanto o resto fica nesse macartismo de sinal trocado. A witch! A witch!

Crepúsculo dos ídolos

Parece que artistas não sabem mesmo usar a internet; nisso estão no mesmo nível dos jogadores de futebol. Talvez porque ambos sempre tenham vivido uma relação distante com os fãs (e detratores), uma coisa eles-lá-e-eu-aqui.

Enquanto no futebol os boleiros-tuiteiros falam bobagens diárias, e depois precisam apagar os posts (rezando pra que ninguém tenha dado printscreen), dar desculpas esfarrapadas ou ficar se explicando pelo resto da carreira, os artistas, de quem, geralmente, se espera um pouco mais de esclarecimento e visão, estão na mesma toada – dir-se-ia pior, já que esses deveriam estar muito mais acostumados a todas as mídias.

Pois a coisa vem degringolando com as redes sociais. Se antes o que havia era artista consagrado como o Scott Ian, do Anthrax (que devia dar graças à net por alguém ainda lembrar-se dele), reclamando dos downloads “ilegais” ou gente ingrata que fez carreira na web e agora fala mal dela, como a Lilly Allen, agora a onda é queimar o próprio filme geral, mostrar que é realmente um babaca quando não está no palco ou na tevê (tá, alguns são babacas também lá, mas você entendeu).

Temos as categorias:

– palpiteiro (Marcelo Tas, Edu Falaschi, Luiz Ceará, Tico Santa Cruz): esse artista-jornalista-apresentador-whatever acha que o mundo não pode girar em paz sem seus opúsculos virtuais de sabedoria, geralmente repletos de ressentimento tolo e pouca educação; pouco importa se ele é jornalista de esportes, vai comentar até sobre o colisor de hádrons na coluna dele.

– malcriado (Luana Piovani, Roger Moreira, Marcos Kleine [quem?]): esse se adaptou mal, muito mal, à era em que qualquer pessoa pode criticá-lo diretamente, ou mesmo fazer um chiste. Claro que, se o cara é ofendido com @ e tudo, tem todo o direito de se ofender e se defender. Porém esses supracitados não só reclamam e “dão carteirada” (“eu faço sucesso”, “faz melhor“, “pelo menos já cheguei lá [err, aonde]?”), como às vezes xingam mesmo a qualquer menção a ele, por um narcisista pero inseguro search com o próprio nome ativado no TweetDeck.

– jurássico (90% dos artistas): esse se limita a retuitar mídias em que ele aparece, ou dizer “indo pro show” e “a estreia foi legal”. Zero de interesse geral ou interação com os fãs (ou com a realidade); não sei que parte de “social” ele não entendeu.

A impressão que se tem é que, contaminados pelos mimos de puxa-sacos, empresários/patrões desde sempre, além da pouca opção de mídia de outrora (sem net ou TV a cabo), eles estão perdendo o bonde, enquanto artistas mais espertos estão evoluindo e adaptando suas carreiras a essa realidade inevitável em que o artista precisa entender melhor sua figura pública, seus fãs e sua relevância.

Sein-zum-Tod

Pegou aquele Dia de Finados, meio cinzento, silencioso e, sobretudo, solitário – havia mais morte dentro de si do que em todos os cemitérios juntos, para uma insólita aventura: visitar alguns velórios de pessoas desconhecidas. Infiltrar-se como se fosse um conhecido só do morto, um parente distante daqueles que só aparecem em tais ocasiões, e procurar, na listagem à Administração, um nome que lhe fosse simpático. Daí era só se aproximar, com suas roupas casuais, discretas, sua fala monocórdia e seus gestos educados. Adentrava, olhava bem o defunto, tentava alguma empatia com aquela coisa rígida e amarelada, coberta de flores e impávida. Depois consolava a família mais próxima sob a luz das velas e o perfume dos crisântemos. Saía entre as coroas de “saudades eternas” e, após ouvir conversas nas diversas rodas de amigos e familiares que pareciam mais distantes, descobria coisas o suficiente sobre o morto para engatar algumas conversas. O resto era conseqüência, só deixar rolar. Ninguém ali estava em condições de questionar nada, nem ninguém. Quando enjoava, saía em silêncio e ia a outra sala, depois a outro cemitério. Enterros não lhe interessavam, a coisa era mais desbragada, menos solene, os gritos de desespero, o descaso dos coveiros, nada sutil. Queria a sintonia fina do interstício entre a morte e a morte além da morte. E, sobretudo, achava interessante alguém morrer justo no Dia dos Mortos, um clichê que, por sua ironia, não deixava de ser amargamente engraçado.

É o que parecia: que as coisas conversam coisas surpreendentes, fatalmente erram, acham solução.

As redes sociais fazem com que a pessoa se sinta na obrigação de dar palpite sobre tudo, de mostrar conhecimento em qualquer assunto, pra não parecer desinformado ou alienado, pra não se sentir excluído das conversas.

Antes a coisa se limitava aos fóruns de discussão, fechados e reduzidos a especialistas, ou pelo menos gente que se interessava a fundo pelo tema dos tópicos. N’Orkut, com suas comunidades, idem.

Mas o curtir/compartilhar do Facebook e os comentários (anônimos, muitas vezes) nos sites de notícias faz com que pessoas às vezes insuspeitas cometam os maiores absurdos no afã, recheado de babaquice, de mandar um parecer polêmico, definitivo e inesquecível sobre os temas mais complexos, a fim de parecer cabeça-feita, combativo, militante de sei lá o quê.

E tudo piorou no Twitter: aborto, questão palestina, convocações do Mano, mecânica quântica, embargo norte-americano a Cuba, tudo morre em aforismos de até 140 caracteres. É o academicismo do slogan, com notas de Wikipédia no rodapé.

De repente ficou feio dizer “não sei”, “não tenho certeza”, “eu acho que” ou “não tenho opinião formada”... mudar de opinião, então, nem pensar! Não há mais debates, mas tão-somente palestras. Ninguém quer saber de discutir, aprender, etc.; é só descer dos céus feito avatar hindu e derramar sabedoria sobre os bárbaros.

Isso me lembra Dilbert para o Chefe De Cabelos Pontudos: O conhecimento em pequenas quantidades é mesmo uma coisa ridícula”.

Vens de vidas já vividas

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Ninguém me dá estrelinha lá.

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- ALGUÉM ME TIRA DO BADOO!

Hoje em dia, somos todos escravos.

Em nossa sociedade pseudoliberal, porém cheia de pudores e coisas sob o tapete, é interessante observar que, enquanto o vício em drogas ilegais – começou com maconha, depois ecstasy, LSD, agora até cocaína vem se tornando aceitável nas festinhas de jovens*, sem falar nos psicotrópicos** – enquanto o álcool, conhecido pelo menos desde os tempos de Noé (o primeiro bebum registrado), é, ao mesmo tempo enaltecido entre jovens e velhos, seja como estimulante para tímidos, ansiolítico para “acelerados”, ou simplesmente prova de autossuficiência (“Eu bebo pra caralho uhuu!”) e condenatório a quem dele abusa.

[*Tá certo que cocaína mesmo era a puríssima, colombiana, que os yuppies cheiravam nos 1980s. Nada da farinha cara e ruim dos ripongos e disco-dancers, tampouco dessa tranqueira de R$ 20 que a molecada vem usando em qualquer boteco.

**Havia pouco quem usava qualquer tarja-preta era “maluco”, “gardenal” (olha o preconceito dentro do preconceito aí), hoje é GRAMUROZO falar “ai, vou chapar de Rivotril”... perdi o momento histórico em que os remédios psiquiátricos passaram de estigmatizantes a assunto para as redes sociais.]

Ao mesmo tempo em que o toxicômano é tratado como doente, coitadinho, alguém que precisa de ajuda – e olha que, mesmo no esculacho institucionalizado em que vivemos, não é tão simples assim descolar farinha, pedra e pico –, uma vítima das fraquezas humanas, da necessidade de pertencer a grupos/tribos e de agradar a eles, o álcool, igualmente celebrado, estimulado e, importante, MUITO MAIS BARATO, LEGALIZADO E DE FACÍLIMO ACESSO, DESDE SEMPRE, se torna uma desgraça para o alcoólatra: este é taxado de vagabundo, bebum, lixão, podre, cachaceiro, pudim-de-cana, alguém [in]digno de pena, que se arrasta pela existência, que cai pelas ladeiras e jamais curar-se-á.

Aí vem a maior distorção de raciocínio: pensamos que as drogas pesadas, uma vez que a maioria de nós não faz uso delas, são inerentemente perigosas, sem que se perceba que a imensa maioria dos que usam cocaína, por exemplo, o faz de modo “recreativo”, sem dependência. Maconha, então, nem se fala. Até crack há quem consiga usar e sair do abismo.

Já o álcool, só porque todos bebem sempre, das reuniões familiares aos churrascos da firma, cai logo a pecha de “fraco” sobre o que abusa do “mé”; afinal, eu uso, você usa, todo mundo usa, por que ele não se controla?

Em vez de pensarmos que esse é justamente o perigo, a banalização/aceitação, além do fácil acesso e o baixo preço, que faz com que tantos se viciem e, pior, tenham imensas dificuldades em se cuidar.

Tenho muito mais compaixão pelo tiozão pobre que só se fode na vida e acaba viciado na cachacinha que serve de anestesia existencial do que o #ClasseMédiaSofre que enfia o nariz onde não é chamado e depois vai chorar as pitangas numa clínica particular.

Inútil paisagem

Meio-dia e seis.

Iam e vinham pessoas e trens nas plataformas da estação movimentada quando se deu conta de que as pessoas e até as máquinas pareciam apressadas demais, tão preocupadas com horários e destinos que nem se davam conta da extrema dor daquele céu de azul incrível.

Enquanto limpava com o lenço de seda o suor que escorria da testa e espantava as moscas oportunistas, cuspia a fumaça das locomotivas e levava esbarrões dos transeuntes absortos na rotina e nos compromissos e tentava fixar os olhos nos olhares alheios a ele e a tudo mais, no afã de receber um pouco de atenção silenciosa.

Pensava no vazio em que vagavam aquelas órbitas que pareciam fitar o Nada. Por que aquele súbito interesse na existência de estranhos? Sempre se considerara individualista, até egoísta, diriam alguns, imerso demais nos próprios planos, segredos, sonhos e problemas para pensar em gente que jamais vira e que provavelmente jamais veria novamente. Seria carência, solidão ou mero teste de quem não tinha o que fazer enquanto o próximo trem não vinha?

Sentiu falta de um cigarro. Os trilhos tremulavam sob o sol e o vento quente que descia espiralado e invadia as plataformas. Na espera, homens liam jornais, mulheres liam livros. Vendedores ambulantes e crianças maltrapilhas esperavam a fiscalização passar para vender e pedir coisas. Pensou mais uma vez no calor e se lembrou do quão distante estava de um banho.

O relógio da estação parecia ora avançar demais, ora nem se mexer. Pensava no gosto, no cheiro e nas profundezas de cada cidadão e cidadã que, longe de casa, buscava fazer sua vida e cumprir seus compromissos. Ninguém ali parecia passear. Ou então eram as condições precárias do transporte metropolitano que deixavam o cenho das pessoas tão grave.

Todos os pensamentos, porém, evanesceram com a chegada do trem. Tomou nas mãos uma lata de cerveja que estava em sua bolsa, mesmo sendo proibido o consumo de álcool na estação, e olho para o horizonte de prédios velhos e morros suburbanos cheios de barracos. Suspirou entre o alívio e a angústia e adentrou o vagão, se espremendo estoicamente entre os outros passageiros no vagão de trinta anos atrás.

Sentiu-se estranhamente livre sob o sol perpendicular daquele dia cortado ao meio feito fruta passada demais.

Fall of seraphs

Branco, loiro, de país rico
Terrorista?
De jeito nenhum!
É maluco, atirador, criminoso
Menos a alcunha dirigida aos muçulmanos
T E R R O R I S T A
Os quais, aliás,
Foram os primeiros culpados
Sem nem saberem de nada.
Ah, ele não é um cristão de verdade!
É um dissidente, pecador, maçom, darwinista
É agente infiltrado pela esquerda
Para denegrir a sacrossanta direita
Católica apostólica desumana
Mas tudo fica tão confuso!
Eles nem sabem o que pensar
Direita, cristão, loirão, ricão
Era pra matar pretos, bichas, árabes
Não outros loirões feitos anjinhos de Deus
Para a Igreja e para a Direita, só mais uma dezena
De cadáveres pra baixo de tronos e carpetes
Gabinetes e palácios, catedrais e parlamentos
E azar de quem morreu – e nem pode se defender.

BraveMurderDay

_Oi.
_Oi
_Quanto tempo!...
_É, quanto tempo.
_Você não me reconheceu?
_Não, na verdade não reconheci.
_Por que, nem mudei, nem faz tanto tempo que nos falamos...
_Sei lá, tava desligado.
_Ah, tá.
_E então, tudo bem?
_Ah...
_Não, pelo visto.
_Não, e você?
_Nada bem também.
_Então por que sempre perguntamos coisas de que sabemos a resposta?
_E por que sempre respondemos o que supostamente a pessoa quer ouvir.
_Mesmo sabendo ser mentira.
_Pois é.
_Pois é.
_Ninguém nunca tá bem.
_E as pessoas devem estar em dúvida entre educação ou ouvir problemas banais?
_É, banais.
_Por que banais?
_Por que nossos maiores problemas são os mesmos desde sempre,
_Tipo desde o mais antigo da civilização?
_É e nada nunca foi resolvido.
_É, nada mesmo.
_Nem será.
_Pouco provável.
_Ah, então é isso.
_Fica bem, tá?
_Você também.
_Quer um drinque?
_Tipo uma noite, um açoite, um acinte?
_Sim, uma pura provocação.
_De sim ou de não?
_Hmmm de dúvida?
_De úmida língua no dissabor?
_De horror, de horror!

A parte que coube em sorte aos filhos de José

Esperávamos a vinda de Nosso Senhor Jesus Cristo. E ele havia me dito, em sonho ou delírio, que para ver Deus era preciso morrer. Viajar pelo empíreo, pelo cosmo, e deitar aos pés do Senhor, da Causa Primeira. Minhas filhas iam a contragosto ao culto, por isso às vezes eu precisava batê-las com uma vara, assim como manda a Bíblia. Era puro amor. As marcas de sangue pisado e punição eram o amor divino e a humildade perante a quem morreu por nossos pecados. As chagas no lado, os cravos nas mãos e nos pés, tudo era parte do plano. Éramos messias sem traição, só com amor e sofrimento, aquele que liberta, consome, purifica. E a purificação é sempre pela negação, pela entrega, pelas chamas, pela dor, pelo sangue, pela morte. A morte é a redenção, a via dolorosa. E o próprio Deus feito carne havia me dito que éramos todos pecadores e que precisávamos entregá-lo nossas almas; afinal pertenciam a ele. Por isso preguei meus amados filhos, com todo o fervor, com cavilhas de ferrovia, na cerca do jardim, furei com uma pá a costela de cada um e, por fim, para cumprir o plano perfeito do Deus Vivo, enforquei-me na árvore mais próxima, feito Judas. Estava consumado. O Paraíso nos esperava com os anjos e suas hosanas.

Nem lembrança, nem saudade

Tudo que é antigo fica automaticamente legal. Foram-se os revivals dos anos 80s, chegaram os temidos 90s. Festa aqui, ali e acolá, naquele clima bêbado saudoso de porcarias e ”ai como minha pré-adolescência foi legal.”.

Nada mais chato do que a nostalgia da modernidade. Sei lá, talvez romancistas russos e filmes da nouvelle vague, mas enfim.

“Isso que era música, não essas porcarias de agora!”

Amigo, havia tanta ou mais porcaria. Só que você também era um porcaria, um moleque peidão e virgem que abraçava tudo que a então respeitável MTV lançava como moda. Para cada Cranberries ou Nirvana havia um monte de Lagoa 66, The Nixons e CBJr.

Por que se pintar de emo e usar roupas coloridas é mais vergonhoso do que vestir roupa de flanela em nosso calor tropical ou se entupir de batida de melancia e pogar em Killing In The Name no som mecânico?

Molecada que passou a década vestida de preto e xingando pagode agora se empolga pra ir à balada dançar a "dança da cordinha".

"Se você não se fodeu tirando música de ouvido no rádio, não gravou fitas Basf cheias de locutores falando merda no meio das músicas, nem teve vinis riscados e de prensagem péssima, você não foi feliz."

Porra! Que coisa mais contramão da História.

O público fica véio e bundão... e ainda cobra dos antigos artistas que mantenham a verve. Vai entender.